Ich habe schon lange keinen Post mehr gepostet, also wollte ich mal wieder etwas verfassen, allerdings viel mir nichts Erwähnenswertes ein. Von daher werde ich euch ( meinen kaum vorhandenen "Verfolgern") mitteilen, was ich in Zukunft zu lesen gedenke, nicht das dies besonders Erwähnenwert ist, aber immerhin etwas, dass ich doch mit euch teilen möchte.

Folgende Romane etc. werden meine Augen ab der heutigen Nacht aufsaugen, wie Blutigel das Blut anderer Lebewesen. Ich werde meinen Durst nach Literatur stillen.

Whatever. Hier die "Vorstellung" der "Bücher".

1. Charles Bukowski - "Der Mann mit der Ledertasche"

2. Jan-Paul Satre- "Der Ekel"

3. David Foster Wallace- " Unendlicher Spaß"

4. Gerhard Konzelmann- " Arafat- am Ende einer Hoffnung"

5. Dietmar Dath - " Für immer in Honig"

6. Dietmar Dath - " Abschaffung der Arten"

7. Sigmund Freud/Albert Einstein- " Warum Krieg? "

8. Herta Müller- "Die Atemschaukel"

und viele mehr werden folgen.

Samstagabend 22:44.

Stille, nur das Rauschen der Klimaanlage ist zu hören.
Kälte, die durch die Klimaanlage erzeugt wird.

Leere. Die Flasche ist leer.Geistige Leere, Bedeutungslosigkeit.

Ich liege auf meinem Bett, nein unserem Bett, da wir ein Hochbett haben. Stare auf das Lattenrost über mir, fühle mich eingesperrt, wie in einem Gefängnis. Die Zimmer sind klein, die Decke niedrig kann sie im stehen mit meiner Hand berühren. Ich frage mich was mit mir los ist. Ich will nicht aufstehen. Ich habe nicht das geringste Verlangen aufzustehen, ist es Faulheit, "Heimweh", oder eine durch das "Heimweh" ausgelöste "Depression"?